Vuelan suaves, desde el fondo silban una transparencia leve. Imagen de Marcela Baubeau de Secondigne
sábado, 20 de marzo de 2010
LOS MUDOS DE OTROS
LOS MUDOS DE OTROS
En marzo soy todo el mes,
un enorme oso flaco en un agujero
en marzo
canto a escondidas un llanto absurdo,
hablo con dioses que no conozco
(encierro palomas en pinturas cubistas)
los ojos, blandos a mi, abandonan las formas de la memoria.
en los párpados fierros como si nada viera.
impotencia es la cárcel más pequeña
todo vuelve en la negrura de los sueños y el dolor siempre.
las manos se secan, ya no se tiembla.
marzo, minúscula me dijeron,
(siempre con minúscula)
las fechas así se escriben y porque
quiero aprender obedezco
Tal vez es lo único que escriba
(porque ni hablar puedo
del dolor siempre).
Mercedes Sáenz
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