SIN TITULO

No quiero ser poeta, tampoco poetiza

No sabría hacerlo.

No soy poema.

Mil palabras al mismo tiempo bailan en mi cabeza

Escritas con sonidos que provienen del agua.

Golpea las rocas en la que creo estar sostenida

Son sábanas de papel que no saben nada.

Ensordecen las rimas de letras iguales,

Poco importa parece

Y con razón pocos saben leerme en un poema.

Un día empezaste a odiar mis botas vacías

Cuando quedaban a los pies de nuestra cama

Tus dedos desnudos chocaban con ellas.

Más que nada me importa el sonido porque

Es lo único que oigo como al agua.

Y no lo estás oyendo conmigo.

El vacío desborda, golpea, acaricia, recuerda con uno. 

Nadie sabe de veras quien soy

Porque yo tampoco.

Junto letras que acaricio como a un bebe dormido

Las pongo en algún lugar, el que encuentre

Porque sé que después no puedo repetirlas

Y tal vez así deba de ser, porque no son nada.

Porque también soy sólo algunas palabras…

MERCEDES SÁENZ

 ASI EN LA COLORADA CÓMO EN EL FUEGO

Llegar a la tierra del sol, de ese misterioso dios que se hace el dueño silencioso de varios lugares del mundo. Ese, que si lo miras de frente lastima, si le das tiempo viste todo de dorado y sopla con la paciencia de un padre desvelado por un hijo con el calor necesario para que todo lo que toque cobre vida. Ese que todas las mañanas sale a cuidar su monte.
Este es uno de sus lugares, Oberá, en la provincia de Misiones en el litoral argentino.
Pasar por ahí por un evento muy importante y seguir el ritmo de lo que fui a hacer dejaba las piernas muy cansadas y la cabeza muy feliz.
Pero cómo esto no es la difusión de un hecho extremadamente cuidado que realizan hace treinta y un años consecutivamente, que es la feria provincial del libro, no separo las letras de los hombres.
Cada persona la convertí en un libro con esos poderes amables que se le conceden a uno cuándo entra en tierras encantadas. Y así, sin usar solamente los ojos se va leyendo con el cuerpo y con el alma, la sonrisa primero, la amabilidad que sale desde el cordón umbilical, ese que seguramente no les es cortado de la tierra. Caminan con el orgullo de la sabiduría que da el monte tan cerca, la mezcla de razas, el espíritu de combate que ya supo venir por la memoria de las cascadas y los ríos. La voluntad que parece no conocer la palabra quebrarse.
Y ya después, es solamente intercambiar dónde abrir las hojas, de los mejores cebadores de mate, de los que entienden diez y siete idiomas, de los que enseñan ajedrez en los colegios para ayudar a pensar, de los miles de voluntarias y voluntarios que hacen de la cultura su segunda prioridad. La primera es la vida.
De allí en más puede aparecer la biblioteca más grande que se haya conocido en una casa particular, la artesanía más habilidosa, la ternura que aparece muda en las plantas tan verdes que crecen sin ostentar el brillo con alboroto.
Auroras que además de haber amanecido para siempre, han volado por los cielos y ahora preparan a los niños para que amanezcan nuevos, sin las cosas que los grandes por experiencia queremos olvidar.
Entre dos fuegos todo ocurre sobre el que camina por tierra colorada. Se prende el alma y ya no se apaga.

Mercedes Sáenz