CUÁNDO

CUÁNDO


Ya no vas a decir nada, cuándo se siente dónde respiran los otros y mis latidos no se escuchan ni cómo campanarios lejanos. Cuándo ahora si, después de saltar el dolor por todos los pedazos de mi cuerpo me cubris cómo una inmensa manta de lava y hielo y ya nada lastima. Cuándo te recuerdo tan cerca cómo el aliento pegado al frío.
Cuando me es feliz agradecerte porque te has ido tan despacio y con eso has evitado que te despida. Cuándo sólo tengo el impulso y las ganas de guardar los buenos momentos.
Tu luz es verde ahora. Mis ojos ya pueden ver más allá de los otros ojos y de las palabras,
cuando un séquito de susurros se agolpen en tu oído queriendo escuchar lo que todos queremos, azúcar en verso, cálido abrazo, miradas huérfanas que sólo buscan tu destino.
Cada noche me acordaré de vos, sin apuro, sin necesitarte, con gestos levísimos, transparentes.
Cada noche me acordaré de no olvidarte, después de todo ni siquiera sabés cuándo te he querido. Pero mi alma sí y ese estreno no quiere perderlo. Es lo que me va a hace amar a todo lo que quiera en calma. Ahora festejo la noche, sola y feliz, aún cuándo te quiera con todo el alma.

Mercedes Sáenz

´SUBIR O BAJAR ESCALERAS

SUBIR O BAJAR ESCALERAS

Tengo que contar una historia y no sé si debo hacerlo. Estoy sentada en una de las escaleras de Retiro. Mi pollera ya se ha llevado por delante cuánta forma de basura se ha encontrado y ya me tiemblan las piernas por lo que creo que mi postura ya dejó de ser femenina.
Salí hace rato de una pensión de la que sé me recuerdan perfectamente.
Sentada como si fuera en una platea de cine, mirando más que nada los hombros, en este lugar es lo primero que miro.
Se oyen muy pocas risas por acá. Todo cae sobre los hombros y allí se queda. Me gustaría más de una vez parecer esas noteras que con cara de estar interesadas preguntan por la historia de cada uno.
No entiendo eso de preguntarles ¿de dónde vienen? ¿A dónde van? Cuánto más me gustaría preguntarle ¿Qué hizo antes de ayer? Ayer no, porque tendría el apuro del poco tiempo transcurrido o la sensación todavía muy cerca de la piel. El antes de ayer, con esa pequeña diferencia se hace mochila, se cargó en los hombros, y Dios, la historias que saldarían de allí.
Mi historia tiene dos semanas, o sea varios antes de ayer.
No es que me quedé si un peso, me quedé sin vida. Tengo que irme a algún lado pero me van a encontrar, hace poco que sé de estas cosas, pero las de la vida real son mucho peores.
Soy curiosa y creo que me he metido en líos. Todo por unas fotos. Y ahora no pasan esas cosas de que te sacan los negativos y demás. Te sacan la máquina o el chip o te dan un navajazo.
Las noches de enero son largas en Buenos Aires adentro de una pensión, no de las peores.
Una tarde estaba sacando fotos en plaza de Mayo, pero una tarde cualquiera de esas de cuarenta grados, había gente entre ellos muchos turistas y yo saco fotos, ni siquiera sé si soy fotógrafa, no me pregunten ahora la diferencia porque estoy muerta de miedo y no estoy para explicar desde una escalera linda y sucia sentada en Retiro mientras intento pensar qué hago. El miedo está empezando a no soltarme y a pegarse en mis dientes.
Sin querer, porque casi no los conozco, le saqué una foto con teleobjetivo a un ministro importante dándole un jugoso beso en la boca a una ministra. Bueno a una quién, me enteré después, no debía. Son digitales, ni siquiera las revelo, pero el señor que estaba parado al lado de mi banco, mientras yo veía una por una la vio.
A la noche me llamaron a la pensión.
Una voz pegajosa me dijo que quería la máquina entera. Que saliera cuatro horas, que la dejara en el mostrador del pequeño hotel, que la iban a pasar a buscar. Lo hice. Se la dejé al Encargado cómo si nada, tanto que él me preguntó el nombre de quién venía a buscarla. Le contesté “no importa José, por favor se la da a quien pregunte, no mas de uno va a preguntar por esa máquina”.
Me fui más de cuatro horas. Volví y casi con un cabezazo le pregunté a José; “sí, sí pasaron” y me fui a encontrar mi cuarto exhausta por tanto nervio suelto sin razón.
Terminé de lavarme los dientes y otra vez por teléfono la voz pegajosa. Se me paró el corazón.
-¿Te querés hacer la viva? Te voy a cortar las manos, las piernas y los ojos.
- ¡Pero si yo la dejé, dije casi a los gritos! Más problemas deberían hacerse por las fotos que saqué de los chiquitos bamboleándose entre el hambre, el mendigar y los que duermen afuera.
Afuera vas a quedar vos, me contestó seco. Y colgó.
Bajé las escaleras cómo pude con la mochila cruzándome el pecho De pasada le pregunté a José si habían pasado a buscar la máquina. Lo peor es que me dijo que si.
No estaba cerca pero corrí hasta Retiro. Y acá estoy sin saber que hacer.
Quisiera preguntar si alguien me conoce, si pueden ayudarme, si se les ocurre algo, pero hay tantos policías de los que parecen y de los que no parecen que creo que todos me miran a mí.
El miedo va trepando sobre mi cómo un vendaje negro hasta convertirme en momia. Tengo un palpito leve pero se me cruzó que la máquina se la guardó José.
¿Cuánto tiempo tengo para estar sentada en una escalera de Retiro?
Los primeros que se van a acercar… seguro que son policía o señores ogros de voces pegajosas. Entonce no sé si empezar por el llanto o por el sueño.

Mercedes Sáenz

GRACIAS!

a FRID desde http://www.peluquinrojo,blogspot,com/ por extenderme el premio MORILANDA, agumenta que es a causas de mis escritos y de crear mundos. Mil gracias Frid!

Lo extiendo a http://www.ojohumano.blogspot.com/ de Laura Elizalde, extraordinaria escritora argentina, principalmente por sus trabajos en cine y fotografía en ese sitio.
a Marita Ragozza, que siembra paz en cada texto wwwespiritu-enlared.blogspot.com a través de excelentes textos e imágenes. (Atención que no hay punto despues de la triple doble w).
A josé López por su blog http://www.corazonurbano.blogspot.com/ por su calidez, su tranparencia, sus escritos llenos de música y de corazón abierto si una gota de soberbia. A ese José que pronto va a editar un libro.
A Sonia Figueras, por su blog http://www.soniacautiva.blogspot.com/ por luchar a doble brazo, cuándo su espíritu se ha partido a la mitad por la pérdida de su compañero de toda la vida y sin embargo lucha por las cosas que cree justas y las escribe con valentía.
A Virginia Perrone por su blog http://www.virginaperrone,blogspot.com/ por su Trazos que jamás dejarán de escribirse, darán la vuelta al mundo y siempre tendrán algo que decir. Por todo el resto de sus escritos, por toda su poesía, que es todo poesía.
A Viviana Alvarez por su blog http://www.entonceslapoesía.blogspot.com/ por ser un gneroso canto a la vida, porque sus poemas tienen siempre un más allá indescifrable que convergen en todos los sentimientos con un estilo muy bello y personal.

Nuevamente gracias Frid! Un abrazo enorme. Mercedes Sáenz

UNA SOLA

UNA SOLA


Buenos Aires amanece nublado sobre mí . Estoy tomando el último café antes de volver para volver a dónde. Mis ojos, sobre sus antiguos edificios. Mirar al este buscando el río y cantar con la memoria "el último café" y saber que estoy bebiendo poesía pura. Es cuándo Buenos Aires besa, suave, cómo saberse que no tiene dueño. Una frase sola, cómo nunca es Buenos Aires.

Mercedes Sáenz

SUEÑO

SUEÑO

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Los ruidos de la fábrica murmuraban sílabas de insultos, de repetir y repetir sus maniobras de cansancio.
Llegar colgado de un tren que ya ni lata sin cerrar parecía. Las sardinas viajaban aceitadas en lustrosas sales, cómo piezas de género a un taller. Los hombres lustraban las cosas en el taller.
Apretaba corto el trayecto hasta el trabajo y asfixiaba el no saber después dónde meterse.
Estiró las piernas, cruzó los pies y alargó la visera. Cuando se tapó la cara cerró los ojos.
Posición de sueño pensó y dormir no era fácil. Una sensación de calesita lo conducía a algún lado. Los ojos cerrados cruzaron la noche de su ceguera de no ver la vida y llegó hasta el lago que sí existía, pero no cuándo estaba sentado en esa silla. Ahí frente al agua solía pararse cuando los sueños se enfadaban con ofensa de retraso en un domingo.

La tarde anterior su hijo de catorce le dijo que no podía ayudarlo con la pared del fondo, que para ir al psicólogo debía tomarse la tarde entera.
- Psicólogo ¿de qué? Preguntó Armando que en su tierra era solamente Nando, o el Negro o el que había salido más borracho la última noche. Psicólogo de qué.
- Tengo que revisar el vínculo materno-le había dicho su hijo. Me tomo la tarde entera porque es lejos, habla hasta por las etiquetas de los frascos y todavía después me falta la lavandina de bochos del colegio. Nos dejan tener el pelo de colores y después nos dicen cien veces lo mismo.
Nando abrió los ojos para seguir trabajando y recordó los carros que llegaban cargados de naranjas a su pueblo y se llevaban los canastos trenzados por su gente. Alguna vez dejaban una pelota número cinco si la de trapo había pegado fuerte contra un vidrio abierto de los camiones cocodrilos. Cómo una indulgencia plenaria.
La vida sobre un lago del oeste, cuando el sueño de dormir se iba solo y los párpados abiertos apretaban Buenos Aires. Uno más qué le hace…
Mercedes Sáenz

ESQUINA EQUIVOCADA

ESQUINA EQUIVOCADA




Una extensión de mí, primitiva y primaria quedó en esa esquina. El viento pica en remolinos igual que tu sombra danzando en cuchillos. Aún la sangre sigue y gira en un laberinto ciego de memoria por dentro. Era esta la esquina antes que se abrieran los ojos de ver el olvido despeñarse en piedras, de caminar al revés de todo el mundo, mucho antes de abrazarte afuera dónde te dije que a la intemperie no existe acurrucarse. Antes de anunciarte en las noches móviles dónde tu palabra era un secreto, música sabia y abrazo a cualquier hora.
La esquina insiste con su luz rabiosa y perisitente pero tu voz la desconozco porque está en ninguna parte. Y camino con esa manía de no saber cuidar el paso breve tratando de reconocer alguna otra alcantarilla. Y un tango me ata a un farol con una música tan suave que quisiera convertirme en rehen excusa para quedarme un rato.
Pero es inocente la hora en que pienso que voy a encontrarte. Pero esta esquina no es y es muy tarde para quedarme hablando sola.
Tal vez un día oigas mi voz y no reconozca la tuya. Pensaré mientras con el mismo amor que te cuides antes de llegar al fin del mundo.


Mercedes Sáenz

CAMPANA DE LARGADA

CAMPANA DE LARGADA


(Fragmento)


CAMPANA DE LARGADA






Había quedado boca abajo.
Empezó a despertarse y los ojos eran dos líneas de tierra que no se rompía. Todo lo que estaba adentro de la piel, despedazado mil veces y ya no importaba porque alguna vez dejó de partirse. Los dientes habían sobrevivido, tal vez por herencia. Empezó a moverse lentamente y cada dolor se recordaba solo, cada dolor dividido en terrenos con memoria propia.
Pasa la brisa a esa hora de la mañana, como la caricia que se le hace en la cabeza a un chico cuándo se le ha muerto su perro.
Diez años después de estar en un campo de detención la soltaron en el suelo, a campo libre y abierto, sin zapatos, con una pollera de extraña largura. Alguna vez en el futuro se preguntaría por qué no pantalones. Tal vez por la cesárea que le hicieron para sacarle trillizas mujeres con un tajo antiguo y vertical.
Juntaba fuerzas para moverse mientras las últimas palabras de quién sementó su vientre a la fuerza estaban sepultadas en sus oídos como dos moscas podridas.
- ¿Cómo les querés poner? Es la única pregunta que voy a hacerte.
- ¿Puedo verlas? - Dijo en un llanto de humo oscuro del dolor que hacía hasta en las paredes.
- No. Están bien pero no las vas a ver nunca.
- Sólo un ratito, son tres mujeres… Tengo frío… - Quiso mover las manos pero estaba esposada a la camilla.
- Quiero saber los nombres antes de irme- dijo masculinamente feo.
La perversión permanente también entrena, y más que recordar el aire fresco, sus fosas nasales buscaban olor a fruta fresca, cuando podían abrirse.
- Laura, Emilia y Yiny.
- ¿Yiny? ¿Cómo lo vas a escribir? - Estaba preguntando… y con una esperanza oscura cómo un murciélago en el pelo, pensó que por un segundo algo cambiaría.
- Que poco original, ya entendí, por las trillizas de oro, pero si querés… te lo voy a escribir con G y las dos veces con i latina.
No pudo ver más nada. La puerta se cerró y una endovenosa tibia empezó a recorrer su cuerpo.
Después de diez años parecía estar despertando de aquella vez. Sintió el olor a tomates frescos y, no sabe cómo, empezó a arrastrase hacia ellos. Una sola voz de campana de largada para internarse, primero, entre matorrales de verdes ásperos no importa y de abrojos de abejas de miel y de olor a tomates frescos, para después darse cuenta de que recién empezaba todo. Desesperadamente.

Mercedes Sáenz